Talvez fosse melhor não reconhecer nossa insuspeita fraqueza, pois o que diriam os Deuses, já mortos agora?
Calem-se de vez por todas, vossas falas são como alfinetes que perfuram meus tímpanos e vossos actos me enchem de miséria e lassidão; Melhor seria ser destituído de razão, pois razão alguma tem a melhor fórmula; Malditos vermes que me roem os ossos enquanto ouço o cortejo da morte que passa e zomba de mim... Vossas faces pálidas posam neste círculo de misérias, sois a própria alegoria de um enredo escrito a oito mãos.
Lavar-me-ei no puro sangue dos que tombaram nas guerras de outrora e meus soluços não terão sido em vão.
Março.11
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