Anjo da morte

Este ar pesado

Adquire formas densas, consome

Meu passado e deixa-me à mercê

De tantos enigmas postulados.

Uma prece é vã – sempre vejo

Crianças, gangorras, parques,

Batidas disformes, de um coração

Que bomba incessantemente, nostalgia.

Tragam-me os copos – para brindar

Os que se foram antes.

Deixem-me formar desenhos no ar,

As nuvens passam lentamente

Não mais os vejo agora,

Sinto-me desmanchar em um ritual.

Batidas disformes, não há foco,

Que me faça vê-los novamente.

Foram-se e um mistério paira

Sons, névoas, o pó.

As imagens disformes se transformam

Em musica – Não creio

Que possa revê-los um dia,

Já se passaram tantos, acreditem.

Estes pedaços perdidos

De meus pensamentos vagam,

Pelas nuvens negras, o perfume

Do anjo da morte.

                                                   Fev.2012