Pitágoras

Pitágoras acordou cedo como de costume e preparou seu desjejum, como fazia sempre, depois de haver defecado na horta de sua mãe, que cultivava couve, pimenta, hortelã e uma alface que ele sempre achara estranha, pela sua coloração um tanto amarelada; Hortência, sua mãe, lhe dizia  que era uma alface vinda de outras terras, mas daí a acreditar que este era o motivo de sua cor era uma outra estória, até porque Pitágoras sabia o quanto de seu próprio estrume havia naquela terra.

Carregava dentro de si uma mágoa profunda de sua mãe, por ter lhe colocado um nome que sempre lhe causara constrangimentos, principalmente na escola, entre seus amiguinhos; Em uma pequena cidade do interior, onde a pequena população mal sabia ler e escrever, um nome como aquele causava muita estranheza em todos. – Pitágoras, meu filho, foi um discípulo de Jesus, dizia Hortênsia, e nessas ocasiões ficava perturbada por não se lembrar direito de onde tinha vindo tal idéia. Teria sido de seu marido? ‘Deus o tenha’, pensava Hortênsia. O pobre homem morrera cedo, um dia antes de completar 38 anos. Naquela manhã Nicanor preparou a marmita que levaria para o campo, era época da colheita do café e os patrões estavam esperançosos em conseguir uma safra boa, ‘haveriam de conseguir comprar um trator novo e guardar um dinheirinho no banco’, diziam entre si marido e mulher toda noite antes de dormir. À tarde vieram avisar que Nicanor tinha sido picado por uma cascavel e morrera. Teria o nome sido idéia dele? Tornou a pensar Hortênsia. Pitágoras por sua vez não conseguia acreditar em sua mãe, pois  nunca tinha escutado o Padre citar o seu nome na missa, além de que, seu vizinho Benedito, o ‘Bentinho’ como o conheciam, várias vezes havia lhe dito que aquilo não passava de invenção de  sua mãe.’Hortênsia vive imaginando estória’, dizia Bentinho.

 E naquela tarde tudo ocorrera rápido demais. – Pitágoras! Ouviu sua mãe chamar e quando entrou em casa, encontrou-a caída no chão da cozinha. No fogão uma panela de pressão chiava e exalava  um cheiro de feijão com toicinho, o velho gato amarelo olhou para ele quando entrou, se esticou todo e  voltou a dormir, ao longe se ouvia o cacarejar  das galinhas e no abacateiro dos fundos do quintal um pássaro com penugem amarelada, emitia leves trinados. Sua mãe era hipertensa, mas Dr. Timóteo, o médico da vila, receitava-lhe sempre pírulas para dormir, achando que era um problema de nervos ou  mais um caso de velhice mal aceita. “Quem sabe os dois”, dizia o doutor para sua mãe, nas vezes que vinha visitá-la. Dr. Timóteo não era muito velho, mas já tinha os cabelos ralos e uma cabeça pequena em comparação com o seu corpo gordo e pesado. Usava um chapéu de palha, que deixava seu grande nariz realçado no meio de um rosto rosado e com rugas abaixo dos olhos. Usava óculos quando queria ler alguma coisa, fumava um cachimbo que Pitágoras achava fedorento e sempre acabava ficando  para o almoço.

Hortência veio a falecer no mesmo dia, deixando-o órfão, com as parcas economias dela, que representavam privações e sacrifícios, muita fadiga e trabalho.As pessoas diziam, ‘pobre Pitágoras, Coitado do Pitágoras’, ‘O que fazer com Pitágoras?’ E Pitágoras, assim que se acabou o pouco que deixara sua mãe, teve que se virar com os dízimos dos vizinhos, que matemática alguma explica como conseguiu.
Dr. Timóteo segue ainda medicando laxantes, pírulas e ventosas. Seu diploma já amarelado permanece  na parece mofada de sua casa vazia e sem vida                                                                                            

                                                                                     Agosto.2009